Soy una mujer negra que quería mudarse a España desde hace años. He aquí por qué duré solo unos meses.


En mi mente, imaginé mudarme a España para ser mi propia interpretación de Comer Rezar Amar un viaje que me animaría, me sacudiría y me dejaría cambiado para siempre.

Lo hizo. Simplemente no de la forma que esperaba.

Aunque pensé que había considerado todos los escenarios posibles que podía encontrar en mi viaje para mudarme a un país extranjero, nunca consideré lo que significaría para mí: como mujer negra y africana.

Durante mis primeras semanas, cuando pedí comida en un mostrador, una mujer en el cajero sonrió cálidamente y dijo: “Hola morena. " Le devolví la sonrisa y busqué a tientas mi pedido. Esta fue la primera vez de muchas que me llamarían morena por extraños al azar en la calle, o africana o negra, el último de los cuales me ofendí porque está cerca de otra mala palabra con n. Me habían dicho que mi nombre sonaba como mi vida entera. Aunque finalmente descubrí que morena y negra son considerados términos de cariño para las mujeres negras, supe desde entonces que mi experiencia en España sería diferente a lo que había imaginado.

Esperaba que los problemas raciales en España fueran menos solitarios y menos tenues. Esperaba poder encontrar fácilmente personas que se parecieran a mí, pero en realidad descubrí que me había inscrito voluntariamente para ser el único en un mar de similitudes. Yo era diferente No encajaba.

La raza se manifestó tanto de manera abierta como insidiosa. La gente a menudo me miraba dondequiera que iba. Me siguieron varias veces mientras compraba. Los camareros a menudo tardaban mucho en prestar servicio cuando salía a cenar, o se olvidaban por completo de mí. Perdí un trabajo de profesor sin que me dieran ninguna razón fundamentada y temí que la raza fuera la razón tácita. La gente se rió cuando le expliqué que era nigeriano. Una vez, un estudiante se burló de mí cuando me puse un velo en clase.

Otros nigerianos y africanos también fueron tratados de manera diferente en las calles. Muchos compartieron conmigo sus historias de discriminación: al ser seguidos por la policía, les pidieron repetidamente sus documentos para demostrar que tenían permiso legal para residir allí.

Esto se sintió agotador. Estaba agotando. Se estaba agotando. El peso de ser diferente, el peso de tener que explicar constantemente "No, no soy latina y si lo soy africana y sí, también soy estadounidense ”se volvió demasiado pesado para mí cada día. Las preguntas constantes e implacables me hicieron sentir que no era libre de ser yo mismo sin tener que hacer comprender constantemente a los demás mi existencia. Aunque tenía la intención de quedarme allí durante años, me fui de Madrid después de solo nueve meses, simplemente porque estaba muy cansado.

En mi experiencia, ser negro a menudo conlleva grandes malentendidos, otredad y maltrato.

Después de mis experiencias en España, ahora tengo un sentido firme e inquebrantable de quién soy. Tengo un orgullo implacable. Navegar por la negrura en Madrid cimentó eso. He visto de primera mano cómo las intersecciones de raza y género impactan genuinamente lo que significa viajar para una persona. Y he aprendido que pasar por alto su impacto es miope, un poco ingenuo y, en algunos casos, irresponsable. Ojalá antes de embarcarme en mi viaje a Madrid alguien me hubiera dicho que una experiencia caprichosa, fácil y ventosa a la Elizabeth Gilbert en Comer Rezar Amar no era del todo lo que debería esperar. Y ahora que se acabó, espero que más personas sigan hablando honestamente sobre la realidad de viajar mientras los negros tienen más vulnerabilidad.


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